Алкоголь отлично прочищает мозги. Поглядишь-поглядишь на написанное тобою же день или два назад - и такой ржач разберёт, что сил нет.

А завтра буду трезвая смотреть на плоды сегодняшнего пьяного творчества и ужасаться ещё больше...))

---

картографическое))

В голове у меня громадный, беспокойный, шуршащий и шепчущий, точно муравейник, королевский замок. Лишь комната для занятий пуста и тиха; из узких окон косо подает серый свет, и мальчик, сидящий за бумагами и книгами, многое отдал бы за пару-тройку свечей - странно, казалось бы, зажигать свечи днём, но день так тёмен, что глаза уже болят от усилий провести каждую линию точно в том месте, где она должна быть проведена, не спутать ни одной виньетки, ни одной закорючки... Мальчик - королевский сын, и он уже три с лишним часа перерисовывает карту тех земель, которые когда-нибудь станут его землями. Можно ли выдумать занятие более бессмысленное и унылое? Даже учителю давно наскучило смотреть его старания: он ушёл куда-то и даже не сказал, скоро ли вернётся и вернётся ли вообще. Как хочется бросить всё, разорвать бумагу, кисти зашвырнуть в угол, а цветные чернила и тушь слить в одно клейкое месиво! Но - подумать страшно, что сделает отец, если он и в самом деле вздумает вытворить нечто подобное. Впрочем, нет, ничего он не сделает... посмотрит только. Но так, что впору будет снова плестись сюда и добровольно трудиться уже не над одной копией, а над полсотней.

И он терпеливо продолжает обводить узор внутри обрамляющей карту рамки, больше всего на свете страшась мазнуть чернилами не там и не так. Кончик языка высунут от усердия. Но судьбе-злодейке дай только посмеяться над чужими усилиями: тяжкая капля золота капает на лист и нарочито неторопливо расплывается ехидным пятном - весь труд пошёл насмарку, придётся рисовать заново. Мальчик стискивает зубы и загоняет обратно выступившие на глазах злые слёзы. Не подобает будущему императору плакать, как девчонке, по пустякам.

Сумрак за окнами сгустился ещё сильнее: то ли день уже клонится к вечеру, то ли тучи темнеют, набухают, вот-вот разорвутся дождём. Лучше бы второе, конечно, потому что в этом случае завтра, может быть, небо будет чистым и он поедет на охоту вместо того, чтобы ещё один день проторчать в этой тюрьме...

В голове у будущего императора - тёмный скрипторий, где трудится седой старик в ветхой дурно пахнущей одежде. На его столе плавится свеча из болезенно-жёлтого воска, хотя ему совсем не нужен свет, чтобы делать его работу: за десятки лет очертания гор и рек, которые он не видел и не увидит никогда, запомнились наизусть, и морщинистые пальцы ласкают шороховатости бумаги как самого доброго, самого верного друга. У него нет учеников, ни одной живой душе не доверит он этой работы. Лучше всех на свете он знает, как "состарить" бумагу и как сделать так, чтобы она не старилась никогда, и как подобрать краски, чтобы готовая карта радовала глаз весёлым разноцветьем или, наоборот, смотрелась строго, но от этого не менее, а ещё более роскошно; все узоры, что успели придумать на земле для украшения карт, знает он, и все, что не успели - тоже; всех драконов, тигров, сирен и волшебных птиц, всякий цветок, что когда-либо распускался на полях и в углах карты - помнит он по именам, видится с ними во сне, говорит с ними на языках известных и секретных, тех, на которых делаются тайные записи на самых важных схемах.

Каждую из своих карт он помнит, и помнит того, для кого он делал её. Все они были достойны того сокровища, которым им выпало владеть; ни за какую плату он не стал бы работать ради прихоти того, чьё лицо пришлось ему не по душе. Но если вдруг не только старые глаза, но и сердце однажды подведёт его, пусть самое страшное проклятье падёт на тех, кто позволяет себе быть небрежным с - картой...

Старый монах думает о башне из чёрного камня, щедро расцвеченной пятнами мха и лишайника. Где-то в темнолесье Севера она, в месте, куда давно забыли дорогу и зверь, и птица; в месте, где с давних пор копилась и гнила магия, как гниёт стоячая вода. Ни окон, ни дверей нет у башни, но её единственный обитатель видит окружные земли на много вёрст окрест: для этого ему не нужно заглядывать в шар тёмного хрусталя, да и нет у него никакого шара. Ни шара, ни набора рун, ни карт - ничего из той ерунды, с которой люди отчего-то привыкли связывать доступную пониманию даже их жалких умов Силу.

Он проводит по линиям рек и границам стран, играя, любуясь; под длинным желтоватым ногтем рушатся горы, моря разливаются и высыхают и реки меняют течение, понимаются и гибнут империи. Иногда какой-нибудь ход особенно нравится ему, и он тщательно рисует стёртые линии заново: так красиво выходит порою, так забавно, что нарочно не придумаешь...

Он не чувствует одиночества, потому что не знает, как это - быть с кем-то.

Его годы - тёмный колодец; никто не знает о нём, никто не помнит о нём. Лишь гибкое кошачье тело доверчиво и прихотливо изгибается на его коленях ночью, мягко ступает по бумагам на столе, иногда из озорства опрокидывает на них пузырёк с чернилами - и смотрит странными своими зелёными глазами, как чернота заливает империи и континеты. А когда ночь, время игр, кончается, с первыми лучами солнца она вновь становится узкой статуэткой из чёрного дерева в углу...



О чём думает маг, не ведомо никому. Но, чтобы круг замкнулся, легко представить себе, что он думает о девчонке, которая корпит над пёстрой рамкой белериандской карты... И гадает, закончит ли она когда-нибудь эту карту вообще )

@темы: другие жизни, чукча писатель

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Книги.

Перечитывала Кундеру.

Нюша как-то сказала, что любит его за то, что он умеет просто говорить о сложном. Нет. Он умеет просто говорить о том, о чём говорить сложно.

Сложно говорить, трудно думать, больно понимать. Хочется закрыть глаза руками и не видеть сквозь пальцы ничего, кроме собственного тёплого мирка.

Не видеть, не думать, не жить, не говорить. Не.

@темы: книжное

---

Как прав был тот, кто решил, что правильное утро должно начинаться с полотенца, грозящего вот-вот соскользнуть с мокрых дрожащих плеч (...day's dawning, skin's crawling), и чашки крепкого, горячего кофе со сливками (и с корицей, конечно!). И чтения избранных))

Утро за окном не серое и не голубое даже, а серебристое. Прозрачное-прозрачное такое сквозь тюль занавесочки.

@музыка: Placebo - Pure Morning

---

*хвастаясь*

У Дракона Огня рыжие грива и хвост, глаза - зелёные, как хризолит, прозрачно-красное тело с чуть более тёмными кое-где чешуйками, брюхо из тёмно-жёлтых пластин - и фиолетовые усы.

Угу, меня тоже всегда восхищало собственное чувство цвета.)

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мне втемяшилось в голову, что один из самых несложных и доступных для нас косплеев - Мийю. Белая простыня, красная тряпка, чёрная простыня, седой парик...

Может здесь кто-нибудь либо доступно объяснить мне, что Мийю из меня хреновая... либо научить, как сооружать из волос эту... м-м... фигулинку?)

---

о фиках и не только)

Красота искренности - это уже не модно. Красота искренности осталась в сентиментальных романах позапрошлого века.

Может, беда в том, что это я не умею быть искренней - в моём изображении искренность выходит неубедительной и пошлой. Неудивительно, что мой обычный выбор - красота умолчания, правда?

Чувства должны быть невыносимо пронзительными, режущими, надрывными. Слов не должно быть вообще.

У Раткевич в "Деревянном мече" есть одна чудовищная по эмоциональному воздействию сцена: то место, где князь Юкайгин и наместник Акейро играют перед прощанием, перед началом войны, во "Встречу в облаках".



Два мастера игры не играли. Они разговаривали. Слова, бездумно слетающие с их уст, не значили ничего. Разговор велся на доске. Кенет явственно слышал эти странные ходы - шутливо-сдержанные, церемонные, чуть хрипловатые, деланно насмешливые... да, именно так обычно и разговаривали эти двое, пытаясь скрыть свою глубокую привязанность под скорлупой этикета. Как всегда, опасаясь ранить другого слишком откровенным проявлением чувств, они и за доской были верны своему обычному тону. И только раздумье перед выбором - какой же сделать ход? - только рука, застывшая на долю мгновения перед тем, как решительно прикоснуться к той или иной фишке... слова были мертвы, передвижения фишек на доске мужественно скрывали истинные чувства, но каждое мановение руки было исполнено живым страданием. И столько строгой скорбной красоты было в этом безмолвном и оттого окончательном умолчании, что Кенет едва не задохнулся.

(с.)

Всё.

Ни словом, ни взглядом. Молчание. Умолчание. Красота умолчания.

"Писатель оперирует не словами, но безмолвием".

@темы: философия чайника, @, книжное

---

Пафос, самокопание, скука

Забавно: я опять думаю о своей квэнте. Той самой, недописанной-недодуманной.
Всё-таки там было очень много из того, что я успела обмыслить в 15-16 лет. Мысли-отрывки, мысли-фразы, маленькие мысли, кусочки мыслей. Всё переносилось туда, чаще скорее подсознательно, чем осознанно. Тому, кто читает всё это не от начала к концу, а в порядке написания, вероятно, не составит труда проследить практически весь ход моих переживаний за два года или даже чуть больше...
Не обошлось и без Большой Идеи (всё как полагается, я же гнала нетленку, а не фигню какую-нить). Так как по большому счёту мне было абсолютно всё равно, кто бел, кто чёрен, кто виноват и что делать, то квэнта выходила о самовоспитании. О становлении личности. Как закалялась сталь и всё такое прочее. Как шестнадцатилетняя балбеска уровня и полёта мысли Усаги Цукино постепенно взрослеет и находит своё место в мире.
Она была совсем человек - рыжеволосая, рыжеглазая, веснушчатая, - совсем человек и всё-таки немного не. Печатью памяти она была, следом... всего лишь следом, как отпечаток ладони в лаве. Фаэрне. Больной образ, выдуманный в минуты казни.
На расстоянии она казалась людям неопределённо-сероватой, как сгусток осеннего тумана, вблизи - серебряной, как зеркало. Она отражала людей вокруг себя, как мир отражается в каплях воды во время дождя. Тонкий психолог и непрошибаемый циник. Знание того, что люди любят только себя и мир в себе, абсолютно не мешало ей жить: оно было самой её сутью, залогом её существования. О, она была умным, чутким зеркалом, она всегда знала, что именно нужно продемонстрировать человеку, чтобы он углядел своё, родное, и при первом же знакомстве воскликнул: "Как же мы с тобой похожи!". И в неё влюблялись все - в независимости от пола, возраста, социального положения и коэффициента интеллекта.
Это не значит, что она была плохой. Или несчастной. Нет, она очень любила жить. Просто - ничего своего в ней не было. Она, собственно, и задумана-то была ради того, чтобы Саурон и Курумо смогли увидеть в ней себя... себя - таких, какими они сумели бы самих себя принять и простить.
Бывало, что люди видели в ней не себя, а тех, кто когда-то был им дорог. А иногда и всё вместе. Она не просто "прогибалась под изменчивый мир" - можно сказать, её самой-то и не было вовсе.
Не было...
Просто капля воды. Серебряная амальгама. Если царапнуть по плёночке ногтем - обнажится чернота. Пустота.
Прямым текстом это всё не говорилось. Мысль о зеркалах, лицемерии и пустоте была прозрачной, призрачной, не сразу понятой даже мною самой, но прошивала повествование коварным подводным течением от начала до самого конца - и в итоге выплеснулась на поверхность неожиданной, отдающей чем-то утэновским фразой "на самом деле её никогда не существовало".
И я до сих пор не знаю, подразумевался тут некий второй смысл или нет.
Однажды мне сделалось интересно - что будет, если напротив зеркала поставить второе зеркало.
Это те самые нуменорские отрывки, которые я так и не закончила. Как легко догадаться, камнем преткновения стал не адунаик, а вот этот самый логический тупик.
Зеркалом был вьюноша при дворе государя Фаразона, весь из себя такой красивый, знатный, умный, начитанный... и пустой, разумеется. Этакий слегка эксцентричный избалованный плейбой. Он был человек. Совсем. У людей такое тоже случается.
И что и как случилось между этими двумя - не знаю, не могу представить. Это то же самое, что пытаться представить себе бесконечность.
Отшатнулись бы они друг от друга, увидев друг в друге одну лишь серебряную пустоту?
Или потянулись бы друг к другу, как притягивается всё подобное?
Или ничего не случилось бы - просто разошлись и даже не обернулись, не заметили бы ничего, не вспомнили бы?

Вот что не даёт мне покоя.

@темы: самозакапывание, другие жизни, тёплый Север

---

Багровое небо

Набухло весенней грозой.

Ласточки сделали круг.

Так тяжелеет нефритовый ствол

В пальцах любимой... (с.)



Это не Мари Склодовская-Кюри. Это страница из японского учебника по сексу.

Спасибо Акико Морикаве за наводку. Радуюсь, как первоклассница))

---

Разрешаю себя поздравить - кажется, я впервые столкнулась с т.н. энергетическим вампиризмом)) Или чем-то вроде того. От эманаций чужой холодной силы (как написали бы в каком-нибудь анимешном фанфике или книжице из серии "Изида без покрывал") воздух прямо-таки дрожал и гнулся. Ваша покорная слуга испытала полную гамму эмоций маленькой доброй ведьмочки, которой чудом удалось выстоять против большого, злого, зубастого колдуна))

И куда вдруг делся здоровый скептицизм, до сего дня служивший мне верой и правдой? Ну, ладно. По крайней мере, раньше я не думала, что от чужих понтов может сдавливать виски и шуметь в ушах.

Ах, Зорич, а вы мне были так симпатичны...(с.)

...Безумно хочется сейчас - чётки. Кликанье мышки, щёлканье клавиш и (в особенности!) звуки коннектящегося модема помогают обрести душевное равновесие ничуть не хуже, но чётки - это, согласитесь, поэтичнее. Нефритовые, как у Эраста Фандорина) Методично щёлкать, щёлкать, щёлкать... и ощущать, как инь и ян медленно приходят к гармонии))

А ещё курить хочу. А сигарет нет и денег тоже нет, ))

А ещё... мне, знаете ли, понравилось. До сих пор чувствую себя так, как будто по мне прокатились танки; но никакая усталость и опустошённость абсолютно ничего не значат по сравнению с упоением. Я победила. Да. Я победила. Я лучше всех, =)



Странное чувство.

---

Придумала аргумент в пользу того, почему мы не анимешники!)

Если б мы были анимешниками, мы бы поехали в Москву на Аниматрикс. Приезжают же к нам всякие идиоты на Манифест. А мы никуда не поедем! У нас даже мысли такой не возникнет! ^_____^

Вот ради Слэшкона мы будем двое суток мёрзнуть и голодать в электричках и собачиться с ментами. А ради Аниматрицы не будем! *с торжеством*

---

Помоги мне с химией.

Поедем послезавтра играть на бильярде?

Расскажи сказку.

Нарисуй мне Мегами и Канити.

Давай встретимся?.. Просто поговорим...

Ты мне нужна.

...Да.

Я помогу. Нарисую. Давай встретимся. И я люблю бильярд. И просто гулять тоже люблю. Посидим в кафе. Какую тебе сказку - про Драко или про Тома Риддла?..

Я не знаю, ради чего я пытаюсь вогнать себя в рамки более-или-менее-социальности. Наверное, просто блажь, которая вскоре пройдёт. Может, мне надоело, что все поголовно считают меня стервой. Не знаю, ей-богу. Но я буду улыбаться и закрывать глаза на чужую глупость, буду учиться терпению, буду принимать чужую любовь и восхищение не как должное, а с глубокой благодарностью. Буду всячески показывать людям, как я их люблю и ценю. Буду отвечать на тепло теплом, которое когда-нибудь, может быть, станет настоящим. Это не дань уважения тем, у кого хватает мужества меня терпеть; просто так будет удобнее мне же.



Мысли не новы, это правда.

Но сейчас, кажется, я до этого действительно доросла.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

уныло-переводческое))

Ненормативная речь - вот мой бич. Нет, не в смысле девиантная лексика, а - манера персонажа изъясняться. Если переводишь с англоязычного перевода, это особенно озадачивает.

Ну не верю я, что Нурико изъясняется на жаргоне американского тинейджера. Тем более что в моём переводе тинейджер как-то самостоятельно вырождается в этакого классического пидорка. "Дорогуша, да ты совсем не умеешь пользоваться косметико-о-ой...".

Вот Тендо - тот говорит на очень хорошем, чистом английском. Если авторы - или переводчики, хрен разберёшь, - так заботились о колорите, то могли бы подумать и о том, что у подростка из нищенской деревушки шансов овладеть той самой нормативной речью значительно меньше, чем у балованного сынка столичных буржуев.

Умрите! Умрите все!!!



Всё, не могу больше об этом думать, пойду дальше играться в Кэннайно. Приятно, чёрт побери, быть самым красивым брюнетиком страны, к которому пристаёт самый красивый блондинчик страны...))

---

Весьма размытое представление о психологии собственных героев и сумасшедший темп - не лучшие спутники для творчества.

Лучше бы мы оставили претензии на литературность и творили порногазету, как в старые добрые времена...

Готова спорить, от ПЧ отбою бы не было.)

---

Картинка попалась в настроение...)

Лайано и Кэннайно в юности.

Портрет неизвестного художника. Холст, темпера.

www.diary.ru/~amekoplace/userdir/3/9/6/3/39632/...

@настроение: я поняла: они - Манвэ и Мелькор! )

---

Меня всегда настораживали яркие чувства. Любовь, слишком крепкая дружба.

Или - слишком книжная искренность.

Я привыкла к размытым чувствам, к чувствам-полутонам, к чувствам с соблюдением строгой дистанции. Я не умею по-другому.

Люди-люди, ну когда же вы наконец поймёте, что меня нельзя любить? Я могу нравиться. Ко мне можно привыкнуть. В меня можно влюбиться. Но любить меня - нельзя.

Я Эгоцентрик с большой буквы "Э". Внутри меня зияющая дыра, бездна без конца и края. Я умею только брать, ничего не отдавая взамен.



Странно и неловко. Как всегда.