флафф, некрофилия
Мы почти никогда не говорим друг с другом по-настоящему. Иногда мне кажется, что большинство живущих здесь и сейчас не умеет разговаривать вообще: ведь не считать же беседой фразы, ухитряющиеся не значить ровным счётом ничего. How are you? - Fine, thanks. Ещё мы не умеем писать письма. Е-мэйл - это совсем другое, это то, к чему обязывает необходимость. Своё последнее бумажное письмо я писала десять лет назад. Я давно забыла, как это делается.
А иногда так хочется поговорить.
Вот я давно хотела спросить... Ты часто чувствуешь себя пустышкой?
Нет, пустышкой не в смысле - глупенькой; именно - пустой, ненужной, неспособной приносить людям пользу. И чёрт с ними с людьми, но ведь и себе - тоже неспособной.
Наверное, все-все-все так иногда о себе думают. Иногда - но не всё же время...
Жить сложнее, чем повернуть земной шар. Без точки опоры - никак. А у меня с раннего детства - страх. О людях и призваниях говорят, не особо вдумываясь в слова: "он - прирождённый лётчик"; "она создана для сцены"; а я слушаю и беспокоюсь: что делал бы лётчик, родись он до братьев Райт? А если бы будущую звезду угораздило появиться на свет в эпоху, когда женские роли играли актёры-мужчины?.. А я - что, как, кто?..
И я, к стыду своему, так и не придумала ничего. Может быть, через тысячу или миллион лет будет такая работа - демиург; просто профессия, ничего величественного в этом слове, ничего глупенько-научнофантастического; просто профессия, такая, как, например, рельсоукладчик - сейчас... и, вероятно, даже не слишком хорошо оплачиваемая, потому что асоциальная.
Работа художника, пожалуй, может дать некоторое представление о том, чего мне хотелось бы. Но у художника уходит слишком много времени и труда - это не по мне.
Композитор, творя, строит собственный храм в душе - но только храм, не мир. Другие видят его храм, но каждый видит его по-своему. А неверующие плюют и отворачиваются.
И даже писатель - самое-самое близкое - всё-таки не то. Складывать слова быстро наскучивает: словам никогда не угнаться за тем, что творится в мыслях. Как только будущий узор в твоей голове готов, вещь - умирает. И те, кто говорят что-то вроде "мир живёт на бумаге" - врут: на бумаге, если хватит терпения дописать, дойти, дотащить этот неподъёмную, вмиг ставшую мёртвой ношу, - будет жить совсем другой мир, не твой.
А ты? Кем должна быть - ты?
Ты ведь тоже не считаешь себя бесталанной, правда? И никто не считает. Просто - точку никак не найти...
Знать бы самой - тебе ли это, себе ли, чужим и оттого совсем нестрашным ПЧам...
Ты знаешь, что я тебя совсем не знаю? Мы с тобой обе - "люди в футляре". Мой футляр немного загадочнее на вид (по крайней мере, мне так кажется; незнакомые люди почему-то тянутся ко мне, видят во мне единомышленницу или тайну какую-то, хотя там ничего такого на самом деле нет). А на твоём намалёвана человеколюбивая всем-и-каждому улыбка. Но я так мало знаю о том, что внутри...
Разве не странно то, что после шести лет дружбы мы по-прежнему почти ничего не знаем друг о друге?
Смешная мысль: попытаться "расфутляриться". Что, если это и есть секрет супружеского взаимопонимания или даже залог всеобщего человеческого счастья? Ну вот возьмут все в один прекрасный день и "расфутлярятся" - просто не смогут молчать больше, примутся говорить, говорить, пока не услышат друг друга...
Помню, где-то в ЖЖ видела - давно, но помню до сих пор лучше, чем большую часть вызубренного в школе, и я его когда-то уже цитировала... каждый раз - мурашки по спине:
"Вот, говорят, в Аризоне тоже думали, что гроза,
а потом посреди пустыни приземлились - мне так сказали -
странные человечки, у которых одни глаза,
а рта никакого нет, и они говорят глазами.
Рта никакого нет, они не умеют есть,
а как же они живут? а они не умеют жить.
умеют, наверное, плакать, потому что глаза-то есть,
а, в общем, годятся только кузнечиков сторожить.
Хочешь, я посажу в саду марсианский мох?
кто говорит о любви? о любви нельзя говорить.
мне бы хотелось что-нибудь красивое им подарить,
но все, что было красивого, им уже подарил бог."
(c)
Вот представь, если все люди на земле вдруг превратятся в таких человечков, которые не умеют жить?
Сразу вымрут или продержатся сколько-нибудь?
Я как-то хотела написать рассказ про мир, где одна раса безоговорочно счастлива, а вторая с утра до ночи трудится - только без антибуржуазных идей Уэллса: просто те, которые счастливы - как эти инопланетяне, которые сторожат кузнечиков... а те, первые, работяги, на всё готовы ради того, чтобы вторым было хорошо, чтобы они никогда не узнали, что такое болезнь, несчатье, война.
Я так и не придумала, как реализовать всё это технически. Они должны были быть людьми - обязательно! - а психология человеческая не очень-то предрасполагает к такому... Как и к искренности, впрочем.
Но ведь без сторожей сторожам кузнечиков никак нельзя.
Человечки, лишённые ртов - дети или взрослые?.. С опорой или без?
А большинство живущих в мире людей - те самые дети, свою точку не нашедшие, но всё-таки сумевшие себя куда-то приложить. А человечкам - или опору, или - жизнь не в жизнь; жить-то не умеют...
Нет, нельзя нам "расфутляриваться", пока не поймём; и хорошо, что никто не знает - как...
...Я не знаю, кем ты должна стать. Одно знаю точно: ты не на своём месте; я-то, правда, и вовсе - зависла в нигде, болтаюсь в невесомости под чужими неприязненными взглядами (а мне самой что - радостно?..), жду, пока кто-нибудь даст пинка под зад и станет возможным со спокойной душой лететь в ту сторону, в которую понесёт...
Вот только - радости-то всё равно не будет, в какую бы сторону не подул ветер...
Часто ли ты задумывалась о самоубийстве?
Я - нет; серьёзно - никогда. Кто-то вложил в меня огромную, искреннюю, совершенно правильную такую любовь к жизни. И, по неизвестнокемпридуманной вопиющей несправедливости, почти не дал сил для этой самой жизни. Сил, воли, умения - не знаю уж... Так странно время от времени, будто бы очнувшись ото сна, осознавать, что люди вокруг тебя живут, а ты - только существуешь. Холодная, ненастоящая, двухмерная какая-то, словно литературный персонаж - не очень хороший персонаж под лупой придирчивого автора, который никак не может определиться, унижчтожить тебя, перекроить или оставить всё как есть... Ты никогда не чувствовала себя прибором, который пытаются заставить работать, забыв включить в сеть?
Нашлась бы точка опоры - повернулась бы Земля, нашёлся бы смысл непременно, нашлось бы счастье...
А без точки - жизнь лицом назад - это всё, что остаётся.
Ведь я боюсь даже смотреть вперёд, там впереди или - страшно, или ничего нет - вернее, есть что-то, но такое неинтересное, что лучше бы его и не было вовсе... Можно ещё крутить головой по сторонам, но - так уж получается - глаз выхватывает только знакомые пятна, и ты сравниваешь всё, что видишь, с уже-бывшим, и в результате снова получается, что смотришь назад...
Так и топчемся на одном месте.
Может, из нас обеих получился бы прекрасный Снусмумрик. Беда в том, что в этом мире Снусмумриком сделаться нельзя. Из маленьких муми-троллей вырастают хомсы, мисы, деловитые филифьонки - кто угодно, но не снусмумрики... Нельзя. Снусмумрики - они будто те самые человечки, что стерегут кузнечиков...
Хотя у Снусмумрика с точкой опоры как раз всё - лучше не бывает. Выходит, нашедшие и не желающие искать - одинаково инопланетяне... одинаково дети. А взрослые - это те, что не нашли, но смирились...
...Мерзко смотреть на проявления инфантильности такого масштаба, да? Странно; мне казалось, я давно уже переступила через это, успешно постигнув смысл жизни и законы человеческих отношений. Возможно, мы с тобой не поняли именно чего-то самого важного... в конце концов, если мир не таков, каким ему полагается быть, виноваты мы, а не мир?
И опять - ложь; никто не виноват, как никто никогда ни и в чём виноват не бывает, просто - вот так, просто...
...Я не знаю, зачем я всё это пишу; не могу ничего сделать, не знаю рецепта панацеи. Чувствую себя сейчас настолько miserable (не знаю, как это хорошо сказать по-русски) - ведь одиночеству наплевать на футляр, как и на всё остальное, -и хочется сказать всё это и ещё много других бессмысленностей, и я не знаю... Почему тебе не пятьсот лет и ты не можешь ответить что-то очень доброе и вечное, разом избавив меня ото всех проблем и заставив от души посмеяться над собственной глупостью?
У меня даже никогда не наберётся сил заговорить об этом вслух.
А иногда так хочется поговорить.
Вот я давно хотела спросить... Ты часто чувствуешь себя пустышкой?
Нет, пустышкой не в смысле - глупенькой; именно - пустой, ненужной, неспособной приносить людям пользу. И чёрт с ними с людьми, но ведь и себе - тоже неспособной.
Наверное, все-все-все так иногда о себе думают. Иногда - но не всё же время...
Жить сложнее, чем повернуть земной шар. Без точки опоры - никак. А у меня с раннего детства - страх. О людях и призваниях говорят, не особо вдумываясь в слова: "он - прирождённый лётчик"; "она создана для сцены"; а я слушаю и беспокоюсь: что делал бы лётчик, родись он до братьев Райт? А если бы будущую звезду угораздило появиться на свет в эпоху, когда женские роли играли актёры-мужчины?.. А я - что, как, кто?..
И я, к стыду своему, так и не придумала ничего. Может быть, через тысячу или миллион лет будет такая работа - демиург; просто профессия, ничего величественного в этом слове, ничего глупенько-научнофантастического; просто профессия, такая, как, например, рельсоукладчик - сейчас... и, вероятно, даже не слишком хорошо оплачиваемая, потому что асоциальная.
Работа художника, пожалуй, может дать некоторое представление о том, чего мне хотелось бы. Но у художника уходит слишком много времени и труда - это не по мне.
Композитор, творя, строит собственный храм в душе - но только храм, не мир. Другие видят его храм, но каждый видит его по-своему. А неверующие плюют и отворачиваются.
И даже писатель - самое-самое близкое - всё-таки не то. Складывать слова быстро наскучивает: словам никогда не угнаться за тем, что творится в мыслях. Как только будущий узор в твоей голове готов, вещь - умирает. И те, кто говорят что-то вроде "мир живёт на бумаге" - врут: на бумаге, если хватит терпения дописать, дойти, дотащить этот неподъёмную, вмиг ставшую мёртвой ношу, - будет жить совсем другой мир, не твой.
А ты? Кем должна быть - ты?
Ты ведь тоже не считаешь себя бесталанной, правда? И никто не считает. Просто - точку никак не найти...
Знать бы самой - тебе ли это, себе ли, чужим и оттого совсем нестрашным ПЧам...
Ты знаешь, что я тебя совсем не знаю? Мы с тобой обе - "люди в футляре". Мой футляр немного загадочнее на вид (по крайней мере, мне так кажется; незнакомые люди почему-то тянутся ко мне, видят во мне единомышленницу или тайну какую-то, хотя там ничего такого на самом деле нет). А на твоём намалёвана человеколюбивая всем-и-каждому улыбка. Но я так мало знаю о том, что внутри...
Разве не странно то, что после шести лет дружбы мы по-прежнему почти ничего не знаем друг о друге?
Смешная мысль: попытаться "расфутляриться". Что, если это и есть секрет супружеского взаимопонимания или даже залог всеобщего человеческого счастья? Ну вот возьмут все в один прекрасный день и "расфутлярятся" - просто не смогут молчать больше, примутся говорить, говорить, пока не услышат друг друга...
Помню, где-то в ЖЖ видела - давно, но помню до сих пор лучше, чем большую часть вызубренного в школе, и я его когда-то уже цитировала... каждый раз - мурашки по спине:
"Вот, говорят, в Аризоне тоже думали, что гроза,
а потом посреди пустыни приземлились - мне так сказали -
странные человечки, у которых одни глаза,
а рта никакого нет, и они говорят глазами.
Рта никакого нет, они не умеют есть,
а как же они живут? а они не умеют жить.
умеют, наверное, плакать, потому что глаза-то есть,
а, в общем, годятся только кузнечиков сторожить.
Хочешь, я посажу в саду марсианский мох?
кто говорит о любви? о любви нельзя говорить.
мне бы хотелось что-нибудь красивое им подарить,
но все, что было красивого, им уже подарил бог."
(c)
Вот представь, если все люди на земле вдруг превратятся в таких человечков, которые не умеют жить?
Сразу вымрут или продержатся сколько-нибудь?
Я как-то хотела написать рассказ про мир, где одна раса безоговорочно счастлива, а вторая с утра до ночи трудится - только без антибуржуазных идей Уэллса: просто те, которые счастливы - как эти инопланетяне, которые сторожат кузнечиков... а те, первые, работяги, на всё готовы ради того, чтобы вторым было хорошо, чтобы они никогда не узнали, что такое болезнь, несчатье, война.
Я так и не придумала, как реализовать всё это технически. Они должны были быть людьми - обязательно! - а психология человеческая не очень-то предрасполагает к такому... Как и к искренности, впрочем.
Но ведь без сторожей сторожам кузнечиков никак нельзя.
Человечки, лишённые ртов - дети или взрослые?.. С опорой или без?
А большинство живущих в мире людей - те самые дети, свою точку не нашедшие, но всё-таки сумевшие себя куда-то приложить. А человечкам - или опору, или - жизнь не в жизнь; жить-то не умеют...
Нет, нельзя нам "расфутляриваться", пока не поймём; и хорошо, что никто не знает - как...
...Я не знаю, кем ты должна стать. Одно знаю точно: ты не на своём месте; я-то, правда, и вовсе - зависла в нигде, болтаюсь в невесомости под чужими неприязненными взглядами (а мне самой что - радостно?..), жду, пока кто-нибудь даст пинка под зад и станет возможным со спокойной душой лететь в ту сторону, в которую понесёт...
Вот только - радости-то всё равно не будет, в какую бы сторону не подул ветер...
Часто ли ты задумывалась о самоубийстве?
Я - нет; серьёзно - никогда. Кто-то вложил в меня огромную, искреннюю, совершенно правильную такую любовь к жизни. И, по неизвестнокемпридуманной вопиющей несправедливости, почти не дал сил для этой самой жизни. Сил, воли, умения - не знаю уж... Так странно время от времени, будто бы очнувшись ото сна, осознавать, что люди вокруг тебя живут, а ты - только существуешь. Холодная, ненастоящая, двухмерная какая-то, словно литературный персонаж - не очень хороший персонаж под лупой придирчивого автора, который никак не может определиться, унижчтожить тебя, перекроить или оставить всё как есть... Ты никогда не чувствовала себя прибором, который пытаются заставить работать, забыв включить в сеть?
Нашлась бы точка опоры - повернулась бы Земля, нашёлся бы смысл непременно, нашлось бы счастье...
А без точки - жизнь лицом назад - это всё, что остаётся.
Ведь я боюсь даже смотреть вперёд, там впереди или - страшно, или ничего нет - вернее, есть что-то, но такое неинтересное, что лучше бы его и не было вовсе... Можно ещё крутить головой по сторонам, но - так уж получается - глаз выхватывает только знакомые пятна, и ты сравниваешь всё, что видишь, с уже-бывшим, и в результате снова получается, что смотришь назад...
Так и топчемся на одном месте.
Может, из нас обеих получился бы прекрасный Снусмумрик. Беда в том, что в этом мире Снусмумриком сделаться нельзя. Из маленьких муми-троллей вырастают хомсы, мисы, деловитые филифьонки - кто угодно, но не снусмумрики... Нельзя. Снусмумрики - они будто те самые человечки, что стерегут кузнечиков...
Хотя у Снусмумрика с точкой опоры как раз всё - лучше не бывает. Выходит, нашедшие и не желающие искать - одинаково инопланетяне... одинаково дети. А взрослые - это те, что не нашли, но смирились...
...Мерзко смотреть на проявления инфантильности такого масштаба, да? Странно; мне казалось, я давно уже переступила через это, успешно постигнув смысл жизни и законы человеческих отношений. Возможно, мы с тобой не поняли именно чего-то самого важного... в конце концов, если мир не таков, каким ему полагается быть, виноваты мы, а не мир?
И опять - ложь; никто не виноват, как никто никогда ни и в чём виноват не бывает, просто - вот так, просто...
...Я не знаю, зачем я всё это пишу; не могу ничего сделать, не знаю рецепта панацеи. Чувствую себя сейчас настолько miserable (не знаю, как это хорошо сказать по-русски) - ведь одиночеству наплевать на футляр, как и на всё остальное, -и хочется сказать всё это и ещё много других бессмысленностей, и я не знаю... Почему тебе не пятьсот лет и ты не можешь ответить что-то очень доброе и вечное, разом избавив меня ото всех проблем и заставив от души посмеяться над собственной глупостью?
У меня даже никогда не наберётся сил заговорить об этом вслух.
-
-
09.04.2007 в 13:18а стихотворение я сразу себе сохранила....
а ещё вырастают в Туу-Тиккей.
и - знаешь, что? никакая это не инфантильность.
-
-
09.04.2007 в 21:32Ужас! ты добралась до таких старых постов!)
Но и здорово, потому что этот пост для меня важный.
-
-
09.04.2007 в 21:40ну я не знаю... инфантильность для меня (возможно, конечно, я в корне неправильно представляю себе это понятие) - это отсутствие мыслей вообще, такие, знаешь, девочки-припевочки в розовом - вот они инфантильные
я добралась, потому что читаю беспорядочно
-
-
09.04.2007 в 23:05Впрочем, чтобы преуспеть в жизни, вовсе не обязательно быть девочкой-припевочкой, но и взрослым талантливым человеком как-то не очень получается...)